Desamparo Nocturno

Na noite velada e tranquila, por vezes acordamos, e no escuro, contemplamos o vazio desalmado. A névoa penetrante da noite cobre as formas, os detalhes do quarto, os recantos do nosso imaginário que ontem se apresentavam tão nítidos. Sentimos um apelo à finitude da nossa vida. Esvaímos em suor. É como se um pesadelo sonhado envolvesse este cenário pictórico e funesto. Da calmaria da noite sobeja a inquietude interior. Sentimos falta de um regaço, de um aconchego quente e terno. Pegamos no telemóvel na esperança que tenha sobrado alguma mensagem de ontem. Mas nada. Damos por nós inseguros, desorientados por esta angústia entorpecida assente neste desamparo medonho. Imprecamos um abrigo. Não o encontramos. Imagens mentais irrompem a nossa mente como num filme rebobinado em modo rápido. Rebolamos na cama, mudamos a almofada, hoje menos confortável; ajeitamo-nos, mas a sensação torpe continua a consumir-nos. O sono emigrou. Soçobramos na lassidão deste momento. Somos órfãos da noite. Estamos à mercê dos seus mistérios e caprichos. Da sua realidade atroz inalienável. Esmorecemos. Talvez sejamos protagonistas dos sonhos de alguém. Ou serão pesadelos? Talvez nem o mundo onírico nos utilize como figurantes secundários. Estamos sós. Sentimos que a lucidez deste acordar nos confronta com a solidão. Ela invade-nos sem convocatória. Sem cortesia. Sem zelo. Não temos quem nos socorra. Não temos quem acordar. Pego num livro, e quando leio o título “o vendedor de passados”, questiono-me se não haverá quem procure um ofício que nos venda o futuro. Aquele que sonhamos noutras noites ébrias. Não nesta! Oiço passos na vizinhança. Gente noctívaga de costumes inauditos. Gente sem estes desvarios certamente. Força-se o sono, mas ele não arreda. Deixa-nos imersos nesta vigília inquietante. Aqui na noite, no escuro, na aterradora solidão somos desafiados pela nossa existência. É madrugada. Habitualmente ouviria o primeiro cantar dos galos. Um carro a romper este silêncio. Mas nada. Paira no ar a mórbida solidão. Não há um porto, um farol que na noite, nos oriente… nem um baixio que nos faça acordar num naufrágio.