Banco de Jardim

 

O dia cursava ociosamente, e o frenesim da semana finda, dava lugar a um retemperador sossego domingueiro. A tarde estava pachorrenta e as implorações do corpo pediam-me um repouso. Fui encaminhado para um parque, sobranceiro ao castelo. Procurei um banco de jardim onde me pudesse refastelar do cirandar por aí, descobrindo, contemplando, conhecendo, numa correria pouco condizente com a necessária calma para observar o corpo de um lugar, compaginado com a sua alma. Encontrei um lugar vago e esquecido na extremidade de um banco, onde repousava um ancião de magreza proeminente. Um recanto que a velhice não quis ocupar na totalidade por pudor, no senso zeloso de não interferir no galopante passar dos dias, onde os lugares mais aprazíveis parecem ser interditos a quem a vida acena um fim. Aproximei-me, e com mesura, sentei-me na distância de não perturbar aquele homem. O dia estava cinzento, com uma tepidez que nos inculca de preguiça, enquanto observamos o quotidiano vadio, neste fluxo deambulatório de gentes que derivam e empunham as suas objectivas para fixarem este aqui. Este presente que está em permanente mutação. Mas a teimosia das horas vence as objectivas das máquinas e o dia voa. Ao meu lado, o velho olha-me de soslaio, com uma timidez contida, enquanto, adiante de nós, uma película vai sendo projectada em “primeira matiné” com o cenário das casas em fundo, garridas e estáticas. Circulam pela rua olhares sequiosos de novidades, gerações incertas que vagueiam na fluidez do lazer, pessoas cujas origens não consigo desvendar. Disfarço de forma a não tornar perceptível a minha atenção no velho. Chamo-lhe inadvertidamente à atenção enquanto saco do meu bloco de notas e começo a manuscrever. Parece intrigado. Procuro mostrar total abstracção à sua presença, de forma a não ser invasivo. Suponho que se questiona da seguinte forma: “que leva este jovem a escrever? Que o move para um banco de jardim, sozinho, nesta tarde ociosa?” Apoia os cotovelos nos joelhos e acabrunha a cabeça entre as mãos. O homem, pensativo, entrega-se ao vazio, numa reflexão pincelada de lugubridade. O tempo parece estanque, e o fastio apodera-se dele, traduzido no seu semblante resignado. O seu olhar ausente focaliza o vasto horizonte. Parece vislumbrar uma luz que teima em apagar-se. A luz da esperança que perniciosamente se vai consumindo, que reconforta o passado misterioso daquele homem, naquele país severamente fustigado por convulsões, guerras, invasões e sofrimento. Por entre as frestas que as sombras deixam passar, observa no seu caminho vago, umas réstias de luz que o guiam no intrincado do destino. A inquietação atordoa-o e noto-o ausente de mim, do meu rascunhar desusado.
Enfezado, de magreza ossuda, olha o vácuo da distância e nos nossos encontros silenciados, compreendo a sua fuga… o banco de jardim! No saudosismo dos dias que se esvaíram impiedosamente, parece procurar um futuro que não consegue descortinar. Olha à volta o tempo que não recua. Quiçá, um tempo que ele não quer lembrar mais. Pontualmente revolve as suas órbitas e parece que procura alguém, mas ninguém aparece. Vejo-o subjugado ao estigma do abandono. Afeiçoo-me com a sua tristeza. Queria sair com uma despedida. Com um aceno ou um sorriso solidário. Todavia, não está preparado para este adeus. Não sonha que centralizei nele a atenção. Projecta o olhar para o chão, assim pensativo, absorto nos seus devaneios existenciais. Faço um compasso de espera, na ânsia de que se erga e a permeio desse instante, continuo redigindo as últimas palavras, permanecendo neste bando de jardim. Ao seu lado. Procuro o seu olhar lúgubre, mas em vão. Queria sair oferecendo o meu sorriso. É pouco, mas queria dar-lho. Levanto-me e contorno-o respeitosamente, afastando-me grato por este momento. Levo-o no meu bloco de notas. Sigo em direcção ao rio.

Foto: Duarte Olim