Neva na Primavera Ucraniana

Estranha o meu leitor, tal como eu estranharia se omitisse os detalhes do que assisto: aqui, um pouco por toda a parte, há uma brisa primaveril que arrasta consigo pequenos flocos brancos. Se não fosse primavera e a temperatura não estivesse amena, atribuiria o fenómeno a mais uma judiaria do tempo. Mas estes flocos não são de neve, embora faça sentido essa parecença numa cidade cuja neve faz aparições frequentes e onde o rio chega a congelar durante meses consecutivos de inverno. É uma neve inusitada, recriada pela queda da flor dos Castanheiros que, nesta altura, se exibem floridos, frondosos e que dotam a cidade de uma identidade própria. Ao ser varrida por esta aragem fresca e ousada, oriunda do Norte, estes flocos florais caiem oblíquos e adejam ao sabor do vento e dos caprichos que o impulsionam. O toque destes flocos na pele é sedoso e singelo, porém seco e tépido, o que o distingue dos verdadeiros cristais de neve, brandos e gélidos. Deve ser por saudosismo, mas este cenário convoca o Inverno, revisitando-o no remanso da amenidade primaveril. A abundância verdejante que orla as ruas, o rio e todos os espaços, assegura que esses flocos se espalhem por toda a urbe. Além espraia-se a metrópole que já derreteu o gelo inicial da minha chegada e que aos poucos me vai maravilhando. Deleito-me no verde imenso, ou não fosse deste verde que, na minha geografia, emana a esperança, e aqui desabrocha o nevar. E de graciosidade a cidade é pródiga; é no seu encalço que rumo pelo seu âmago, voltando de seguida à foz onde desaguam as palavras.