A Lâmpada da Vida

A centelha, que separa a euforia do desânimo, é tão débil como a certeza deste pestanejar intermitente do olhar. Julgamos a nossa estrutura psíquica inabalável, porém, num momento tudo se transforma, e, apavoramo-nos com o nosso aspecto, com as convulsões em nós operadas, como se fôssemos uma lâmpada que à pressão de um clique, ou ilumina, ou nos deixa irremediavelmente às escuras. É aflitivo o pavor de fundirmos, e num apagão tudo encerrarmos.
Tantos planos, tantas metas, tantos sonhos. Para quê? E agora?! Tanto tempo desperdiçado em nada, a produzir coisíssima nenhuma. E aquela luz que iluminava... de repente, uma avaria, uma falha eléctrica, e tudo se perde, tudo se escoa inapelavelmente entre as nossas mãos, aquela glória efémera de ontem. Não temos dívidas, pagamos a luz, mas parece que o dinheiro não se compadece, porquanto o palco da vida rui sob os nossos pés. Mas, de que vale o dinheiro? Que significação tão obsoleta.
Num ápice inenarrável, o nosso passado irrompe à nossa mente em curtas-metragens torrenciais, num esgar que projecta a nossa vida. Tanta, tanta vivência esbanjada, tantos momentos solitários, quiçá promovendo o ócio, que, muitos consideram uma forma de espiritualidade. Mas, se é espiritualidade, porque não sustém os nossos alicerces? Estes abalos sísmicos da nossa condição humana! Serão eles lampejos que desnorteiam a nossa caminhada, alertando-nos para a mortalidade da luz? Talvez reorientando-nos.
São estes estigmas que nos testam e permitem derivações nesta luta. Despertam-nos os sentimentos e sensibilizam-nos para a finitude deste aqui. De través miramos o espelho, assistimos a tanta atribulação. Suamos frio, alvoroçamos pela casa, ingerimos algo, fingimos que ainda não acordamos e lá voltamos ao espelho. Pavor! Somos estes!, e o espelho não engana. Lavamo-nos e revidamos aquela figura no espelho, aquela imagem ausente. Este espelho, outrora, nosso aliado nas boémias juvenis e nos tempos áureos de ontem, mas que agora confronta-nos com outra realidade. Seja ela o inquietante aparecimento de uma indelével ruga, de uma inusitada intumescência, ou umas entradas de calvície que creiamos serem espontâneas só nos outros. Sintomas de uma hipotética doença? E qual a verosimilhança de asseverarmos que não nos apavoramos com o fim? Tão verosímil quanto a afirmação do combatente que, atesta não ter medo da guerra, apesar de nunca ter estado num campo de batalha.
E, se enquanto a lâmpada iluminava, não aproveitávamos, e agora que a corrente vacila? Escurece e neste enegrecimento dissipam-se os sonhos. Ansiamos a luz, mas o quotidiano prega-nos estas surpresas e este filamento que nos prende à Vida, é tão frágil e de súbito, esta luz brilhante que ofuscava e nos insuflava de energia, esvai-se e é o pânico. A nossa identidade imiscui-se no vazio dos perdedores. Ela já não é mais. Somos relegados à nossa fragilidade, e o filamento periclitante avisa-nos que a Vida é este halo que caprichosamente nos guia. Tão frágil como esta pedra dura que aqui na praia pensa estar incólume, mas que, ao ribombar de uma vaga mais forte, é projectada pela corrente.

Duarte Olim